Seudónimo de Ernesto Guevara de la Serna, nació el 14 de mayo de 1928 en Rosario, Santa Fe, Argentina; político, escritor, periodista y médico argentino-cubano, uno de los ideólogos y comandantes de la Revolución cubana de 1953. Desempeñó varios altos cargos de su administración, sobre todo en el área económica, fue presidente del Banco Nacional y ministro de Industria. En el área diplomática, actuó como responsable de varias misiones internacionales. Convencido de la necesidad de extender la lucha armada en todo el Tercer Mundo, El Ché Guevara impulsó la instalación de focos guerrilleros en varios países de América Latina. Entre 1965 y 1967, él mismo combatió en el Congo y en Bolivia. En este último país fue capturado y ejecutado de manera clandestina y sumaria por el Ejército boliviano en colaboración con la CIA el nueve de octubre de 1967.

Era un lector constante de literatura y poesía, leía a Verlaine, Baudelarie, Dumas (padre) en su idioma original, era admirador de Lorca, Antonio Machado y Neruda. Escribió algunos poemas sobre la actividad revolucionaria y sus problemas cotidianos. Lo incluimos en este calendario como poeta para rescatar esta parte poco conocida y admirable del gran revolucionario. 

Vieja María

Vieja María, vas a morir.

Quiero hablarte en serio.

Tu vida fue un rosario de agonías completo,

no hubo un hombre amado, ni salud, ni dinero

apenas el hambre para ser compartida,

quiero hablar de tu esperanza,

de las tres distintas esperanzas

que tu hija fabricó sin saber cómo.

Toma esta mano que parece de niño

en las tuyas pulidas con el jabón amarillo

refriega tus callos duros y los nudillos puros

en la suave vergüenza de mi mano de médico.

Escucha, abuela proletaria

cree en el hombre que llega

cree en el futuro que nunca verás.

Ni reces al dios inclemente

que toda una vida mintió tu esperanza

no pidas clemencia a la muerte,

para ver crecer a tus caricias pardas

los cielos son sordos y en ti manda el oscuro,

sobre todo tendrás una roja venganza

lo juro por la exacta dimensión de mis ideas

tus nietos, vivirán la aurora

muere en paz, vieja luchadora.

Vas a morir vieja María;

treinta proyectos de mortaja

dirán adiós con la mirada

el día de éstos que te vayas.

Vas a morir vieja María,

quedarán mudas las paredes de la sala

cuando la muerte se conjugue con el asma

y copulen su amor en tu garganta.

Esas tres caricias construidas de bronce

la única luz que alivia tu noche

esos tres nietos vestidos de hambre

añorarán los nudos de los dedos viejos

donde siempre encontraban alguna sonrisa.

Eso era todo, vieja María.

Tu vida fue un rosario de flacas agonías,

no hubo un hombre amado, salud, alegría,

apenas el hambre para ser compartida

tu vida fue triste vieja María.

Cuando el anuncio de descanso eterno

enturbia el dolor de tus pupilas

cuando tus manos de perpetua fregona

absorban la última caricia,

piensa en ellos... y lloras,

pobre Vieja María.

No, no lo hagas

no ores al dios indolente

que toda una vida mintió tu esperanza

ni pidas clemencia a la muerte,

tu vida fue horriblemente vestida de hambre

acaba vestida de hambre

Pero quiero anunciarte

en la voz baja y viril de las esperanzas

la más roja y viril de las esperanzas

quiero jurarlo por la exacta

dimensión de mis ideales.

Toma esta mano que parece de niño

entre las tuyas pulidas por el jabón amarillo

refriega los callos duros y los nudillos puros

en la suave vergüenza de mis manos de médico.

Descansa en paz, Vieja María,

descansa en paz, Vieja luchadora,

tus nietos todos vivirán la aurora,

lo juro.

PALENQUE

Algo queda vivo en tu piedra

hermana de las verdes alboradas

tu silencio de manos

escandaliza las tumbas reales.

Te hiere el corazón la piqueta indiferente

de un sabor de gafas abigarradas

y te golpea el rostro la procaz ofensa

del estúpido “¡oh!” de un gringo turista.

Pero tiene algo vivo.

Yo no sé qué es.

La selva te ofrenda un abrazo de troncos

y aún la misericordia de sus raíces.

Un zoólogo enorme muestra el alfiler

donde prenderá tus templos para el trono.

Y tú no mueres todavía.

¿Qué fuerza te mantiene

más allá de los siglos

viva y palpitante como en la juventud?

¿Qué dios sopla, al final de la jornada

el hálito vital en tus estelas?

¿Será el sol jocundo delos trópicos?

¿Por qué no lo hace en Chechén-Itzá?

¿Será el abrazo jovial de la floresta

o el canto melodioso de los pájaros?

¿Y por qué duerme más hondo a “Quiriguá”?

¿Será el tañir del manantial sonoro

golpeando entre los riscos de las sierras?

Los incas han muerto, sin embargo.

Mi única en el mundo

A hurtadillas extraje de la alacena de Hickmet

este solo verso enamorado,

para dejarte la exacta dimensión de mi cariño.

No obstante,

en el laberinto más hondo del caracol taciturno

se unen y repelen los polos de mi espíritu:

tú y todos.

Los todos me exigen la entrega total,

¡que mi sola sombra oscurezca el camino!

Mas, sin burlar las normas del amor sublimado

le guardo escondida en mi alforja de viaje.

(Te llevo en mi alforja de viajero insaciable

como al pan nuestro de todos los días).

Salgo a edificar las primaveras de sangre y argamasa

y dejo en el hueco de mi ausencia,

este beso sin domicilio conocido.

Pero no me anunciaron la plaza reservada

en el desfile triunfal de la victoria

y el sendero que conduce a mi camino

está nimbado de sombras agoreras.

Si me destinan al oscuro sitial de los cimientos,

guárdalo en el archivo nebuloso del recuerdo;

úsalo en noches de lágrimas y sueños…

Adiós, mi única,

no tiembles ante el hambre de los lobos

ni en el frío estepario de la ausencia;

del lado del corazón te llevo

y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume…

AUTORETRATO OSCURO

De una joven nación de raíces de hierbas

raíces que niegan la rabia de América

vengo a ustedes, hermanos norteños.

Cargado de gritos de desaliento y de fe

vengo a ustedes, hermanos norteños,

vengo de donde venimos los homo sapiens

devoré kilómetros en ritos trashumantes

con mi materia asmática que cargo como una cruz

y en la extraña entrada de metáfora inconexa.

La ruta fue muy larga y muy grande la carga,

persiste en mí el aroma de los pasos vagabundos

y aun en el naufragio de mi ser subterráneo,

a pesar que se anuncian orillas salvadoras

nado displicente contra la resaca

conservando intacta la condición de náufrago.

Estoy solo frente a la noche inexorable

y a cierto dejo dulzón de los billetes.

Europa me llama con voz de vino añejo

aliento de carne rubia, objetos de museo.

Y en la clarinada de países nuevos

yo recibo de frente el impacto difuso

de la canción, de Marx y Engels

que Lenin ejecuta y entonan los pueblos.