La carrera en las letras de Roberto Obregón (Suchitepéquez, Guatemala, 1940), comenzó apenas graduarse de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad de San Carlos, cuando publicó sus primeros poemas en la prensa local; en 1961 apareció su libro Poemas para comenzar la vida, como separata de la revista de la Universidad. En 1961, la Universidad Patricio Lumumba, de Moscú, le otorgó una beca para estudiar en la Unión Soviética, doctorándose en Filosofía en 1967, a los 27 años. Ahí estableció relaciones con poetas de la talla de Evgueni Evtushenko. Es autor de Los versos del alfarero (1964), Aprendiz de profeta (1965), La flauta de ágata (1966), Poesía de barro (1966), El fuego perdido (1968), Códice (1968); y Ensayos (1967).

La última vez que se vio al poeta con vida fue el seis de julio de 1970 cuando se registró en el puesto fronterizo de Las Chinamas, en los límites con El Salvador; regresaba a su patria después de impartir varias conferencias a invitación de Piedra y Siglo, grupo de poetas salvadoreños. Víctima de desaparición política a manos del gobierno de su país, hace 56 años que se desconoce su paradero.

“Nos quedamos. Vivimos el terror. Nuestros amigos desaparecían como por arte de magia, ¿no es verdad, Roberto Obregón? Dice el poeta Luis Alfredo Arango de aquellos aciagos días de muerte o exilio para intelectuales militantes en todo el continente (Revista Abrapalabra, 1997).

La brevedad de la vida de Roberto Obregón contrasta con la innegable importancia de su obra para las letras latinoamericanas, aunque hoy apenas se le mencione en el listado de jóvenes poetas fundadores del grupo Nuevo Signo. Su actividad literaria nunca estuvo descoyuntada del compromiso político: militó en la Juventud Patriótica del Trabajo (PT), en el Partido Guatemalteco del Trabajo (PGT)y en el Movimiento Revolucionario del 13 de noviembre.

La marimba, poema contenido en El fuego perdido, es uno de los elogios más hermosos al legendario instrumento musical; en él reivindica el alma popular que late en sus exquisitas melodías; el autor va desde el nativo árbol selvático del que se fabrica, el artesanal tratamiento que recibe su madera, el ancestral conocimiento empleado para su armado, hasta la vida misma de un pueblo en que la música suele acompañar cada acontecimiento. Así, la marimba no es un simple objeto, cobra vida, como un “animal precolombino, cuadrúpedo, mamífero, recolector y bullicioso”. Y, cortando la discusión sobre si es de México, Guatemala, o vino del África en un barco negrero, Roberto Obregón dice que, como “una vaca milenaria, bebe de nuestra sangre”, es patrimonio del pueblo y “le viene sobrando que otros le anden averiguando la querencia”.

Se procede a cortar el hormigo

y se arrastra al patio de la casa.

A la fuerza.

Se deja botado para que le penetre el Sol

durante varios días.

Y que se le filtre la Luna.

Es aconsejable ahumarlo, arropado.

En fin, dejarlo así y hacer como que uno

ni se fija en él. No hacerle caso.

Solito irá absorbiendo

lo que de lloro tiene el guas y la lluvia,

el cascabeleo de la cascabel,

lo que de entrañable tiene el tecolote,

lo que de puñal tiene el canto del clarinero.

Como pararrayos atraerá

los rumores del bosque,

el grito de un árbol bajo el pie del rayo,

el susurro del tiempo,

la desnudez del agua

y el hablar de la mujer triste.

Porque para eso es palo de música,

madera de alegrar.

Para eso sirve, el hormigo.

Y cuando alcanza su punto,

se va corriendito

a llamar a los adiestrados,

a los entendidos,

aquellos que saben medir la hondura

y la delgadez de las rajas o teclas

(las que de preferencia

se asientan con una botella

sin echarles barniz),

se convoca a aquellos que gradúan

la tensión de los cordeles

y sopesan la vaciez

de los tecomates o cajones.

Y ya hecha la marimba

(animal precolombino,

cuadrúpedo, mamífero,

recolector y bullicioso)...

entonces, ya terminada, ¡soltarla!

Que se vaya por entre los poblados

y caseríos y por esos clubes,

que amenice los casorios

y festeje nacimientos,

que levante zarabandas

en todos los rincones.

Y ojalá la dejaran entrar en los velorios.

Bueno, y que sirva de distracción

a todos aquellos

que de por sí son silenciosos.

Para eso es palo de música,

madera de la que se extraen

sonidos y cosas.

Que lave la amargura del rostro del

[mundo.

Y que cuando llegue la guerra

también esté presente.

Porque ella, como una vaca milenaria,

bebe de nuestra sangre,

suena al son que sonamos

¡y le viene sobrando

que otros le anden averiguando la 

[querencia!