Pionera de la docencia, las letras y el periodismo en su natal Tabasco, la hoja de vida de Dolores Correa Zapata (Teapa, 1853 - Ciudad de México,1924) resulta excepcional en una época en que las mujeres no tenían cabida en el quehacer intelectual, como expresa en su extenso poema La mujer científica (1886).

¡Ay, señor! Yo no sabía

que ese don precioso y bello,

de Dios divino destello

que llaman sabiduría;

don de preciosa valía

que es del hombre el mejor don,

fuera en la mujer baldón,

como un estigma maldito

que deja pronto marchito

su sensible corazón.

Nacida en el seno de una familia de pedagogos, desde los 20 años, Dolores Correa realizó tareas de docencia, junto a su madre; luego viajó a la Ciudad de México para formalizar su instrucción, regresando a Villahermosa para desempeñarse como profesora normalista y bibliotecaria. En 1902, junto a Columba Domínguez, fundó La Mujer mexicana, una revista en la que escribieron las primeras profesionistas del país y se convirtió en la plataforma de la Sociedad Protectora de la Mujer, primera asociación pública identificada como feminista. Sus primeras composiciones poéticas se publicaron en El recreo del hogar.

Hubo un tiempo en que las antologías mundiales recogían sus poemas, que hoy ameritan un esfuerzo de rescate que tarda en llegar. Es el caso de Un Mendigo, incluido en la Antología Americana (1897), de los editores catalanes Montaner y Simón. Compuesto por seis cuartetos endecasílabos, en este poema se comprueban la exquisita sensibilidad de la autora y su gran maestría en el dominio de la rima y el metro; la simetría argumental, el paralelismo entre las cosas del cuerpo y las del alma, también son claros: en las tres primeras estrofas, un hombre muere a las puertas de una mansión, rogando por agua; en las últimas tres, el alma enamorada muere antes de que el objeto de su pasión se conmueva y le corresponda. Compleja y elaborada al par que emotiva e inspirada, así es la poesía de esta feminista mexicana del Siglo XIX.

A la puerta cerrada de un magnate

un pordiosero se paró una vez,

y con acento suplicante dijo:

“¡Denme agua, por piedad, muero de sed!”.

A cada instante, el pobre, más sediento,

más fuertes golpes a la puerta dio,

agotando, al llamar, todos los tonos:

el coraje, la súplica, el dolor.

El eco de su voz vibraba apenas

cuando al fin le trajeron de beber...

¡Vano trabajo! ¡El infeliz mendigo

estaba en realidad muerto de sed!

Hace ya mucho tiempo, ni sé cuándo,

a la puerta de tu alma llamé yo,

y con acento de mendigo dije:

“¡Ámame, por piedad! ¡Muero de amor!”

Es hermana tal vez de aquella puerta

la puerta de tu alma dura y cruel:

bien sabe Dios que en vano todos, todos

los tonos de la súplica agoté.

Hoy he visto en tus ojos una lágrima:

¿ahora quieres apagar mi sed?

Guarda tu amor para otro pordiosero.

Mi alma es un cadáver... ya lo ves.