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Tribuna Poética
Dolores Castro, un viaje prolongado por la poesía y la docencia
Dolores Castro siempre reconoció su amor por la vida...
“La poesía es indispensable. Si mediante la reflexión la ciencia brinda ciertas seguridades, mediante la intuición y la sensibilidad la poesía da conciencia sobre lo que se está expresando y sobre lo que significa ser hombre: alguien que piensa y siente. ¿Qué sería de España sin el Siglo de Oro y sin la Generación del 27?, ¿o sin Antonio Machado, que también en prosa dijo tanto? ¿Qué sería de México sin López Velarde, ese hombre de provincia que vive en su centro y en el centro de la humanidad, que habla por los demás pero con sus riñones, su corazón, su hígado, su inteligencia, con todo lo que es? El poeta escribe sobre sus experiencias, que son sensaciones y pensar iluminado; está cantando el destino humano, su forma de enfrentarse a él brinda caminos a la inteligencia y a la sensibilidad para seguir siendo personas, no máquinas, animales o pared. Creo que tal es la función del poeta: señalar lo sagrado, la igualdad de los hombres, pero sobre todo afirmar que la vida es importante”, afirmaba en marzo de 2012, a sus 88 años, la poetisa, profesora universitaria y maestra de generaciones de poetas Dolores Castro (1923-2022), entrevistada por Mariana Bernárdez para el Periódico de poesía de la UNAM.
Su producción poética va desde El corazón transfigurado (1949) hasta Sombra domesticada (2013) y consta de 23 volúmenes. Formó parte del “grupo de los ocho”, junto a Alejandro Avilés, Roberto Cabral, Efrén Hernández, Honorato Ignacio Magaloni, Octavio Novaro, Rosario Castellanos y Javier Peñalosa, aquel grupo de jóvenes que en los años 50 del Siglo XX irrumpiera en el panorama de las letras mexicanas buscando un equilibrio entre la tradición clásica y las corrientes de vanguardia.
La sangre derramada (publicada en Algo le duele al aire, 2011), poema de lorqueana raíz y de actualidad perenne, atestigua la violencia que no cesa, que no respeta edades, que es el distintivo de las últimas décadas en México y que es imposible ignorar, porque se ha apoderado hasta del aire.
Al borde del camino
lo encontramos
el mismo pantalón, la blusa blanca:
sobre su espalda
amapola de sangre.
Llaman de gracia al tiro
que enmudeció su boca,
ahogó su amor
y me dejó baldada.
El estallido
de aquel tiro de gracia
aún retumba
y aúlla en el aire, aúlla.
De su persistente labor pedagógica dirá: “Sigo dando clases y talleres porque no hay que claudicar ante la vida. Uno va envejeciendo y va dejando pieles como víbora, pero por dentro no se envejece. Uno se ve al espejo y no se reconoce, por dentro se está siempre lleno por vocación de la necesidad de conocer y de amar. No se puede conocer sin amar y amar sin conocer. La poesía es una de las formas más completas y profundas de conocimiento. Si alguien conoce la literatura se sabe poseedor de una riqueza como no puede haber otra, porque un libro es un diálogo. En el caso de la poesía es, además, revelación”.
El 30 de marzo de 2022, rodeada de la numerosa familia que formara junto al poeta Javier Peñalosa, terminaba su viaje por este mundo la poetisa nacida en Aguascalientes. Dolores Castro siempre reconoció su amor por la vida, sin por ello olvidar la inevitable cita con la muerte, a la que, en Siete Poemas(1952), se propone infundir calor, aunque sólo sea temporalmente, a través de su canto, antes de la desaparición definitiva, que en el verso final hace pensar en un retorno al Cosmos por la rima obligada con estrella.
III
Volverá el polvo al polvo,
caerán desmenuzados los cabellos
como último baluarte de mi cuerpo.
Te esperaré a la orilla,
en los maderos rotos de mi cuerpo.
Al tomarte la mano, pobre muerte,
tan antigua, tan niña,
palpitará en tu sangre
la madura inquietud de cada día.
Romperás secos lazos
recostada en la hierba de tu sueño,
te embriagarás en angustioso canto
de la noche primera.
Te llegará en latidos de mis ansias,
la frescura del agua tan lejana
la voz, el sonido
de la vida que evita tu llamada.
Y morirás de amor,
del mismo amor que apagará la hierba.
Y morirás de viento y de tristeza,
cuando fría mi sangre
no transmita a tu cuerpo,
el calor que robamos a la Fragua.
Y cuando de nosotros
no quede ya en la Tierra
más huella que la ardiente de tu estancia,
volveremos al polvo
que al cubrir este canto
lo perderá en la noche de su huella.
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