Nació en la capital de Turkmenistán, el 19 de septiembre de 1956. Se graduó en Teoría Literaria y en Periodismo en Moscú, escribe en turcomano, ruso y sueco; además se graduó. En Teoría literaria por el Instituto de Literatura de Moscú Máximo Gorki en 1989. Su primer libro fue una novela infantil: Which of us will dive deepest? (1982). Como periodista, ha denunciado la crisis ambiental producida en su país por el monocultivo del algodón, acompañado del uso de químicos y pesticidas que afectaron gravemente la salud de mujeres y niños. Miembro honorario del International Pen Club desde 1993. Sobre su novela Cobra, 2003, Ludmila Lavrova expresó: “En la sinfónica complejidad de la novela puedes ver la realidad del hombre moderno. Una realidad a la deriva sin excusa hacia un estado que en términos filosóficos y políticos puede ser descrita como post-historia. En la obra de Welsapar, la era de la tiranía es simbolizada por el ‘nuevo tipo’ de dictador, que colabora con sus predecesores para manipular las piedras de la fundación de la democracia, los derechos humanos, la justicia y el patriotismo”.

EN EXTRAÑOS PAÍSES

Preferible vivir en exilio,

que servir a un tirano.

Preferible morir dignamente en un país extraño

que vivir como extraño en mi propia patria.

Todo sufrimiento pasa.

dejas la vida pero el amor queda.

Tu alma está amarrada al amor,

vuelve y se convierte en parte de tu patria.

LADRAN LOS PERROS

Los perros quiebran la oscuridad con sus ladridos

las estrellas como ranas nocturnas expanden su luz,

como un arco amarillo

como una hoz.

¡Se inclina la Luna a pastorear las estrellas en el cielo!

La oscuridad sentada en la hoja se columpia

la noche esconde un secreto en su alma.

La oscuridad en la rama de los árboles se asemeja

a los cuervos de un país extranjero.

Incluso hoy me acuerdo,

de mi infancia en un patio lejano

cuando mi corazón rebosaba de sueños

y era de noche cuando surgió del patio la oscuridad.

Los fantásticos años se volvieron aire,

el mundo se agitaba como un pájaro en la mano.

Pero los años se perdieron descuidadamente

como una moneda de un bolsillo roto.

Moneda perdida que no se vuelve a encontrar,

los años idos, nunca regresan.

Nunca volvemos a tener la misma flor

aunque cada año florezcan nuevas.

Se pierde todo para luego apreciarlo mejor,

absurdamente llevado por las olas de la vida

ahora sé que la oscuridad cada noche

surge de mis ojos cansados.

PEREGRINO

Cierto peregrino del Este antiguo

buscó toda su vida la verdad sobre Dios.

Llevó sus sueños a caballo

y caminó a pie en la realidad.

Más ni encontró a Dios ni la verdad.

Un día pudo cabalgar un caballo de madera,

murió en la angustia sin lograr su objetivo.

Con los ojos abiertos dejó el mundo.

Pues en el último trecho tuvo miedo

de perder su encuentro con Dios.

EL CORAZÓN DESNUDO

Los corazones desnudos parecen montañas,

altos como ellas y amplios como la Tierra.

Tu corazón estaba antes escondido en grasa,

nunca entendiste las palabras.

Pero desafortunadamente pasó año tras año

nevaba en el invierno,

en la primavera las flores nevaban.

Ahora al vemos se siente como en invierno,

en los hombros de tu corazón hay una capa de piel…

EL OTOÑO

La alegría del otoño termina,

la granja pierde su preciosa herencia.

La fronda cae de repente,

como un gorrión herido por un disparo.

El canto de los pájaros ahora se ha silenciado,

la tristeza se expande en la Tierra.

Como cuchillo la flecha de las grullas,

taja el cielo a lo ancho.

En el cielo salta el Sol como una rana,

croando entre las nubes sin ruido.

La tierra se enfría rápidamente en la noche.

De día se calienta insegura.

El frío viento en las calles del otoño

flirtea con las muchachas, juega con sus rizos,

y desesperado busca cada día

la bufanda de flores que perdió en la primavera.

NO ME ACOSTUMBRO

Altas, altas montañas,

arenosas colinas,

qué hermosos días,

¡qué bellos momentos!

Tejida en el jardín la neblina,

las cimas de la montaña están cubiertas de nieve.

La vida es demasiado veloz,

todo lo que pasa –es sólo un sueño.

¿Qué es la flor?, ¿qué es el Sol?,

¿qué es música o palabra?,

¿qué es el alma llena de secretos?,

¿o la lluvia, la nieve y la tierra?

¿Por qué son saladas las lágrimas?,

¿y la dicha dulce?,

¿qué es la fuerza del amor?,

¿y el secreto del amor?

Todo es claro,

y todo es un enigma.

Amo la luz del día,

y el enigma de la noche.

Cada mañana descorro

la cortina de la ventana

y veo el viejo mundo

por primera vez.

Es por eso que también yo

puedo vivir mil años:

vivir nunca será

una costumbre ordinaria.